As far as I know, no king has ever brought back from the other world the blood spilled in his name. Neither red nor blue.

Despising the Wednesday’s leftover stew with a golden fork can be as cruel to the eyes of a poor person as abandoning the abyssal gaze of empty plates under the sun. That stain of spilled wine on the fine, gilded tablecloth will turn purple and enigmatic after twilight’s abandonment: a canvas of deliriums created by necessity and chance. Such is art.

There is something intense, amusing, and voracious in the process of an artist when confronting the need to express oneself. That happened to me when “Sangre Azul” (“Blue Blood”) sprouted. A few crumbs of humor and love comfort the dead time and relieve me from the daily horror. A diversion. The echoes of Ouka Leele still resonate in my mind, saying: “Martín, your laughter could unscrew all the bolts of the universe!” If only blood had the precious color of love and the iridescence of contagious laughter!

Around 2008, we were going through the bubble crisis, and I, in front of the screen, was trying to understand what was happening. I don’t mean just the crisis, but also my personal situation, which had some resemblance to the inflammatory process that had led us to collapse. I thought that, just as a family’s dirty laundry is washed at home (or, rather, hidden at home), there was something murky about the real estate deals in Spain, particularly those of the great father’s son-in-law. I recalled a documentary where he told his children: “Kids, I have no money… I have no money… What did you think, that just because I’m the king…?” (My father told us the same: “The cow only has one udder, and here come the incompatibilities…”). When the son-in-law’s dealings started to come to light, I thought: “He’s messing it up. Why don’t they just give them a proper house and stop with the shady deals! Poor royals!” Then, the countless stumbles and missteps came to light: the elephant in the china shop, and so on. All as predictable as the crisis we had to endure. Before signing the Constitution, they should have read it carefully, paying special attention to Article 47, regarding housing, and Article 20, on freedom of expression. Also, the fine print of the invisible article number “sex”: “There’s no amendment for screwing.”

The thing is, in mid-May 2011, due to a lack of cash, I found myself shopping with my El Corte Inglés credit card. It wasn’t yet May 15. On my way back, under the equestrian statue of Charles III, I stumbled upon a swarm of people protesting. The imposing crowd, expressing itself and reorganizing the system, along with the dead weight of my bags filled with food bought on credit, infected me with an excitement as intense as the feeling of indignation that would unite us from that rebellious moment in Puerta del Sol.

Unprecedented, perhaps historic. I ran home for my camera. From then on, I went down every day to listen to them and take photos, which for a while became common to all eyes, cameras, phones, social networks, and media. There we met friends and people we hadn’t seen in a long time. There was a sense of complicity in finding solutions to the debacle that the developers, politicians, and bankers had plotted on a global level. Apparently, the State and the municipalities were supporting a starving economy that was nourished by taxes generated by real estate transactions, allowing the price escalation to benefit interests, capital gains, administrative and fiscal commissions, all oblivious to the already predicted downfall. A speculative operation inflated with the volatile gas of evictions, debt, intervention, and bailout. The same went for institutionalized corruption. For a political organization to pocket 3%, you just had to turn a blind eye while they danced the mysterious waltz of money. These are the things forgiven to the father, the ones learned at home: the white lie, guilt, domination, debt, submission, evasion, original sin. Our daily bread. Bread for today, hunger for tomorrow.

Patriarchy is a legacy that survives through a strange genetics of impositions, privileges, and obsolete concepts, harmful even to the ecosystem. Greed, envy: no one ever has enough. It’s not enough to have more; you must have more than your neighbor to be someone. But as far as I know, no king has taken to the other world the blood spilled in his name. Neither red nor blue. The same goes for bills, commissions, and bricks.

Every day, after my nightly walks through Sol, I began developing these images that told the love story of an exemplary family: the royal family. In 2013, amid the events and uncertainties, I published the first video with the images built in 3D, beyond the official narrative. Sometimes, anonymous complaints blocked my social media accounts for showing a breast or other trivialities. I was also excluded from some exhibitions. I was moving on the fringes of photography, what they now call post-photography, post-truth, artificial intelligence. While working, I recited a simple mantra: “They may screw my life, but the present belongs to me.” That’s how I earned the title of outsider in the orthodox church of officialdom. Suddenly, the new Citizen Security Law (Gag Law) defined new limits on freedom of expression. It occurred to me that it might be wise to withdraw the videos and images. Perhaps show them in the future when they could be appreciated with perspective.

Admiring the recent creation of the exemplary “Gallery of Royal Collections” museum, now that we live immersed in the fake world, surrounded by memes, subjected to the daily narrative, it doesn’t seem that my images could be offensive. Beyond the amusement, they are the artistic expression of that time I lived, a tribute to a divine and human family, so structured and unstructured, real and unreal, as imposed as yours and mine.

Who knows if the necessary adjustments to the Gag Law will return full freedom of expression to us? Or will the mysterious barrier between intelligences be the key to a new schism that punishes the natural intelligence of the arts?

“Crisis? What Crisis?” responded UK Prime Minister James Callaghan to the press in the 1970s upon returning from his Caribbean vacation. Hence came the title of Supertramp’s memorable album, which I now listen to on vinyl. Meanwhile, I add the final touches to this text… and contemplate a golden rose, fire-colored, honey-colored, skin-colored, that speaks to me of my grandmother Rosa. And, with no other laughter, apparently, I try to assimilate the uncomfortable reality that the color of blood is none other than the color of money, by the grace of Saint Perpetual Crisis, Saint Chronic Debt, and their flowery cloaks of broken promises.

Meanwhile…

Health and Libertud!

Martïn Sampedro

 

 

Download Book. “Sangre Azul” By Martïn Sampedro. Una historia real.

 

 

 

 

 

Sobre «SANGRE AZUL» Martín Sampedro 15/06/2026

Aunque “Sangre Azul” parezca uno de mis últimos trabajos, en realidad comenzó en 2011 y lo estuve compartiendo en redes sociales. Todo surgió como una pieza de vídeo, un cuento de príncipes y princesas al estilo Disney. Tenía éxito por su sentido satírico y crítico, y vuelve a tenerlo con cada acontecimiento de la Familia Real.

De pronto, en 2015, por la gracia de M. Rajoy y su afamado ministro del Interior, Jorge Fernández Díaz, a quien atribuyen episodios tan nefastos para la democracia española como la Policía Patriótica y la Trama Kitchen, afirmó tener un ángel de la guarda llamado Marcelo que le ayudaba en tareas cotidianas, como aparcar el coche. En ese estado mental aprobó la nueva Ley de Seguridad Ciudadana y definió nuevos límites a la libertad de expresión en España, penalizando, entre otras muchas cosas, las ofensas a la Corona, a los sentimientos religiosos y otorgando privilegios a las autoridades judiciales y cuerpos de seguridad del Estado, que en numerosas ocasiones han puesto en evidencia el autoritarismo con el que se trata a los ciudadanos y la libertad de expresión en España. A día de hoy, en 2026, a pesar de la actual propuesta de reforma, la Ley sigue intacta y es perfectamente posible encarcelar a titiriteros, cantantes o artistas que no cumplan con los preceptos de la Ley Mordaza.

Al hilo de “Sangre Azul”, más allá de la disyuntiva entre república o monarquía, algo que lamentablemente no está al alcance de los españoles, reflexionaba sobre esa clase social guiada por la voluntad de las creencias, un Dios, un ángel de la guarda o alguien superior. El modelo de familia, la apariencia, los colores de la sangre, de la piel, la mutación y el mestizaje. Imaginaba una realeza tan privilegiada como disfuncional, que acabe estéril, atrapada en las contradicciones de su propia construcción, alejada de la realidad, víctima de unos principios que no son más que apariencia e imagen: un cuento en el que se omiten los acontecimientos y errores que les acreditarían como humanos.

Con este trabajo reflexionaba sobre ese tabú: la Realeza. Curiosamente, el reciente estudio The Crowns, que analiza las diferentes monarquías europeas, concluye que España es el país europeo más crítico con su monarquía, siendo el único de los siete analizados donde más de la mitad de la población prefiere la república. Un 48,5 % defiende la Corona frente a un 51,5 % de los españoles que apoya la república. Este estudio, que habla con datos de algo de lo que no se habla, recuerda a aquella campaña publicitaria que en los años ochenta llamaron “Acepta el reto de Pepsi”: «El 51 % de las personas que la prueban a ciegas eligen Pepsi. El sabor que gana».

Revisando mis trabajos en 2024, hice una selección de las imágenes para exponerlas en el Bar Cock de Madrid. Tenía curiosidad por verlas físicamente en una sala. Hay gente que se divierte con la estética rechiflante y el sentido del humor. También hay quienes querrían verlas expuestas en grandes dimensiones por su belleza; a otros, en cambio, les sirve para censurarme y negarme como fotógrafo o artista. A pesar de haber sido reseñado por autores y estudios internacionales como el de Magali Dumousseau: Réflexions autour du concept de álter-retrato…, curiosamente me he ido ganando el título de outsider en la ortodoxa iglesia de la oficialidad y, lamentablemente, tengo que responder que, a pesar de ser un extraordinario retrato de la época, aún no forma parte de la Galería de las Colecciones Reales ni se puede contemplar en el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía.

El tiempo pasa tan veloz que la mejor forma que se me ocurre para celebrar y conservar la colección de imágenes de “Sangre Azul” es reunirlas en un libro, firmado y fechado, para su posteridad.

Ojalá este artículo sobre “Sangre Azul” sirviera también para mover conciencias y derogar por fin la “Ley Mordaza”.

¿Aceptarías el reto?

Martín Sampedro. 15/06/2026

 

 

 

Sobre «SANGRE AZUL» por Carlos Bardem. 2024

“Las monarquías no son eternas. No es ni puede ser perenne lo que obra del hombre”. Juan Donoso Cortés.

“La república es la regla de la ley, en la que nadie está por encima de ella”. Platón.

 

Con “Sangre Azul” el artista Martín Sampedro, a través de video y composiciones fotográficas, nos propone una reflexión sobre la monarquía española y, de ese modo, en inevitable contraposición, sobre la república. La que fue y la que será. Sobre las condiciones antinómicas de vasallo y ciudadano. Genera unas imágenes muy potentes, provocadoras, de la familia real -reinantes, eméritos e infantas-, que nos hacen alzar las cejas y esbozar una sonrisa mediante lo que algunos considerarán irreverencia, ¡bendita sea!, y para otros es solo retrato de una realidad. Acierta en personificar la desnudez y el fornicio de una familia porque esos individuos y no otros, encarnan la institución. Así que verlos de colores, en pelotas y follando, desnudos de la pompa y la circunstancia, de la reverencia impostada y la adulación interesada, nos da un primer mensaje muy claro. A la manera del cuento, descubrimos que los reyes de hoy y de ayer, sin la complicidad cortesana, están desnudos y así que la venerable institución no es sino un negocio familiar que se perpetua mediante el intercambio de fluidos, sin otro merito para ocupar la gerencia que descender de aventureros con suerte, procrear o nacer con un sexo y orden determinados. Al humanizarlos, al quitarles armiños, bandas y condecoraciones, surge de inmediato la ridiculez de la idea monárquica. ¿Para qué sirve un rey? fue un concurso para alumnos de primaria y secundaria que hacían dibujitos y redacciones laudatorias. Las mas satisfactorias eran entregadas al rey en un simpático acto. Siempre me quedó la duda, dando por sentado que hay niñas y niños muy inteligentes, de qué hacían con las que contestaban sinceramente sobre la utilidad de un rey. ¿Para qué sirve un rey? sigue siendo una incógnita sin despejar en las prolijas encuestas del CIS, que parece pensar que la ciudadanía sigue siendo infantil y díscola, así que mejor no preguntar.

 Reyes desnudos, reyes y reinas que follan y hacen princesas, reyes que evaden, que cazan elefantes y osos alcoholizados, que se meten una vez al año en algunos hogares-parece ser que la perfomance interesa cada vez menos-, solemnes como bustos de escayola para decirnos que la justicia es igual para todos y que les preocupa profundamente lo que esté peor ese diciembre: paro, precariedad, desempleo juvenil, vivienda.

Me fascina lo valleinclanesco del trabajo de Martín Sampedro, la ironía feroz, la utilidad del arte como pensamiento crítico, su denuncia mediante la desnudez y el sexo de una anacrónica cultura cortesana, que se metamorfosea convenientemente para perpetuarse: del campechano al preparado, del juancarlismo a la monarquía tiktoker que practican ahora. Tinglado familiar que es la clave del arco del régimen del 78 y la fabulada Santa Transición, del gatopardismo del poder.

En fin, hay mentiras que solo se mantienen porque nos empeñamos en creerlas, adornarlas, vestirlas, reverenciarlas por motivos cuasi mitológicos, así que viva la desnudez, ¡la verdad desnuda nos hará libres! ¡Salud y República!

Carlos Bardem

 

 

 

Sobre «SANGRE AZUL» por David Casa Peralta. 2013

 

Martín Sampedro es uno de los artistas más personales e inclasificables de España, un tipo que en silencio y libre de servidumbres lleva años creando una de las obras más sólidas de nuestro panorama artístico, por más que pocos museos se hayan enterado de ello es precisamente uno de los pioneros del arte digital y la fotografía, post fotografía en España, un tipo que tuvo éxito en los noventa vendiendo su talento para catálogos y anuncios de coches, y que ahora, centrado en sus obsesiones, no puede quitarse a la Monarquía de la cabeza.

Martín Sampedro pertenece a la selecta nómina de artistas españoles que aún tienen algo que decir con una forma radicalmente distinta. Entre los viejos y nuevos de lenguaje caduco e institucional y los modernos que se patean todos los espacios de coworking y espacios alternativos con sus looks copiados de revistas de tendencias -sin ideas, ensimismados en criticar de un modo facilón y reiterativo, aparentemente con la única aspiración de obtener alguna selección en un premio devaluado, o una portada en una revista de tendencias del estilo de Yorokubu, o, mucho mejor, algún contrato con Nike o J&B para decorar la fachada de una tienda o diseñar una serie de botellas o camisetas promocionales-, poco es lo que se puede encontrar de valioso, auténtico y con sentido en nuestro panorama artístico, algo que no sea burda publicidad. Cada vez es más difícil encontrar obras de arte que iluminen al espectador por su rotundo lenguaje formal y capacidad de crítica y reflexión. Obras que aún se puedan disfrutar sin tener que leer el farragoso manual de instrucciones con el que vienen acompañadas o que, nada más contemplarlas durante unos segundos, no sean pasto de la bandeja de reciclaje de nuestro cerebro de lo planas e inanes. Obras que doten a nuestras vidas y nuestra forma de contemplarlas y contemplarnos algún tipo de sentido, por más ridículo que este sea. Obras que se nos incrusten en nuestra cabeza como un remedio o una enfermedad, como un perfecto plano de metro con el que llegar a alguna parte o decidir detenernos.

Así es la obra de Sampedro. Conformada por una extraña mezcla de clasicismo y modernidad tan personal e intransferible que no resultará apta para los paladares más ortodoxos -tampoco, imagino, para los superficiales fanáticos del arte más cool-, sí será, sin embargo, desconcertantemente atractiva para aquellos raros dispuestos a dejarse sorprender por lo que es verdaderamente diferente. Porque en un mundo tan hiperreal como este, donde el fútbol son los rumores de fichajes y la elección del próximo balón de oro y el sexo una imitación de la pornografía, donde la crítica política y social en el mundo del arte está prácticamente desactivada por las migajas que da el poder, sólo artistas raros y ajenos a la institución y el sistema, ajenos a las servidumbres como Sampedro, pueden ofrecer las lecturas correctas que necesitamos los ciudadanos que aspiramos, hoy en día, a seguir siendo libres. Aunque sea a través de un recurso aparentemente tan simple como el de decirnos que “el Rey está desnudo”. O mejor dicho, la Monarquía entera. Porque en los últimos capítulos de su extensa y variada obra, el amigo anda empeñado en mostrar una y otra vez las vergüenzas de nuestra Familia Real, y, por extensión, las de todos sus súbditos.

En las fotografías y piezas de vídeo de la serie Sangre Azul  Sampedro nos muestra a una familia, más que real, hiperreal. Desnuda y perdida en espacios que ya no sabemos si son propiedades o cárceles, espacios de poder o de encierro, espacios de lujo y ceremonia o de corrupción. En ellos sus personajes apenas pueden moverse, y, cuando lo hacen, de una manera torpe y mecánica, sometidos a un automatismo burdo y gelatinoso, a una rutina interna que tiene poco de vida y mucho de muerte a pesar de que sus nuevas generaciones ofrezcan bailes sensuales con los que encandilar a una masa de súbditos-espectadores tan cansada como ellos.

La contemplación de las imágenes de Sampedro no deja lugar a dudas: autómatas o extraterrestres de sangre y piel azul buscando su propia razón de ser y de perpetuarse en espacios siniestros plagados de vacío y frío apocalipsis como la propia España; seres torpes y de piel viscosa y resbaladiza como la de los peces ahogándose en su irrespirable acuario; muñecos de superficies plásticas y bruñidas empeñados en reproducirse a través de un sexo burdo y de mecánica infantil, sin alma, necesitados imperiosamente de una mutación, de contagiarse del fuego plebeyo para perpetuar la caduca especie; seres que no ignoran que viven en una función, pero que parecen no haberse enterado de que ya están representando el último acto. En conclusión, una forma aparentemente sencilla, con las dosis exactas de kitch y de estética high-tech, de presentar una reflexión honda y perfectamente macerada sobre nuestra monarquía y el lugar que ocupa esta hoy en día en el corazón de sus súbditos.

David Casa Peralta (Panzi)